Как не три, не мусоль виски –
Всё предсказано.
Раскрываются лепестки
Розы разума.
Потягушки тычинок. В нос –
Запах горечи.
Нет для страха причины, но
Дрожью кроличьей
Изошла вся душа и с ней
Тело блёклое.
Раскрываются по весне
Звуки-клёкоты.
И не верится, что со мной
Эта невидаль.
Ловит утро весь день-деньской
Блики неводом,
Выпускает их ввечеру
В небо сызнова.
Я, наверное, не умру.
Просто – высохну.
Словно море, река, цветок.
Но останется –
Запах, соль и песок у ног
Доброй странницы,
Что без имени, без судьбы
И без разума,
Но способна жалеть, любить
И предсказывать.
•
Из театрального цикла
«Работа над собой. Первая рабочая тетрадь»
Наедине с самим собою
Дойди до чувственных вершин
И влей в ту форму, что порою
Сильней изменчивой души.
Обманешь зрителя. За это
Тебя возвысит он. Но высь –
Обман толпы – пустой, ответный.
Не верь ему. Не обманись.
•
Из театрального цикла
«Работа над собой. Первая рабочая тетрадь»
Волшебная частица,
Меняющая мир,
Как ключик с тонким шлицем
От замков и квартир,
От мрачных казематов,
От блещущих дворцов,
От жизни, что когда-то
Замрёт в конце концов.
Ах, что же будет, если…
Ах, что могло бы быть!...
С частицей этой вместе
Гораздо легче жить!
И верится, и мнится!
И в том её секрет,
Что у простой частицы
Сомнений сложных нет.
•
Из театрального цикла
«Работа над собой. Первая рабочая тетрадь»
Вдыхать!
Всегда вдыхать!
Не выдыхать!
И вскоре
Родится новый дух!
И смутная душа
Преобразится в цвет,
И в звук,
И в запах моря,
И выйдет вновь на свет,
И плача, и дрожа!
Не ждать конца пути.
Но вечно находиться
На стыке двух миров,
И боли вопреки,
Держать в своих руках шлагбаумы границы,
Что тянутся к земле, как эти две строки.
•
Из театрального цикла
«Работа над собой. Первая рабочая тетрадь»
В любой момент существованья
В любой из точек бытия
К преображенью состоянья
Готова ли душа твоя?
Способна ли вобрать всё то, что
Ей чуждо? Может ли она
Взахлёб смеяться, если тошно,
И плакать, если холодна?
Здесь не помогут рассужденья,
Такие стройные на вид.
И лишь души преображенье
Весь мир вокруг преобразит!
•
Ко мне откуда-то из тиха,
Из молчного березняка
Приходит белая зайчиха
И улыбается слегка.
И взгляд её не человечий
Людского глубже и круглей,
И я под ним готов навечно
Забыть о самости своей.
И я готов во всём признаться
Под стрелами её усов,
И стать таким же белым зайцем
И скрыться в глубине лесов.
Но мне рассудок душу гложет:
Зайчиха?! Быть того не может!
•
Я купил себе очки,
Чтобы видеть лучше.
Стёкла, словно светлячки,
Преломляют лучик
Той надежды, что теперь
Мне не обознаться,
Если встречу я в толпе
Солнечного зайца.
•
Не прикипай душою к телу,
К родным, к любимым и к земле,
Не ограничивай пределом
Движение луча во мгле.
Не привыкай к теплу и солнцу,
И, отдалясь от них, не жди,
Что снова жизнь тебя коснётся
И ёкнет страстное в груди.
Не каждый сможет. Только всякий
Увидит после, как порой
Ножом соскабливают накипь
И выжигают кислотой.
Не жди пока дойдёт до дела,
Здесь не оправдан этот риск,
И если что-то накипело -
Остынь, а лучше - испарись.
•
Налил я в чашку кипяток.
Та трещину дала.
А тот пустился наутёк
И занял полстола.
Пирог растерянно взглянул
На прыснувший побег.
Я вытер стол и сел на стул,
Как грустный человек.
Но я немного погрустил
Над чашкою своей.
А после новую купил -
И больше, и прочней.
И чай налил, и съел пирог,
И выглянул в окно,
Где солнца белый кипяток
Бурлил уже давно.
Снега растают по весне,
Расчистятся пути.
Но сердцу треснувшему мне
Замены не найти.
•
Дни чудесные, морозные,
Солнцем залитые дни,
Не стыкуетесь вы с прозою,
Вы - поэзии сродни.
Беспредельные, бессрочные
(не видать ещё весны),
Отороченные строчками,
Невесомые, как сны.
И снежинки, словно странницы,
Спать ложатся под покров,
И деревьев дактиль тянется
В безударность облаков,
И пробелы - словно улицы,
На катрен похож квартал,
И мороз до слёз рифмуется
С белым паром изо рта.
•
О чём я беспокоюсь
За праздничным столом?
Стоит зелёный конус,
Украшенный стеклом,
Под ним лежит бумага,
Изображая снег.
И внутренняя влага
Стекается у век.
Все лошади и лани
Запряжены в душе.
Загадывать желаний
Не хочется уже.
Я знаю, что сверх меры
От жизни получил.
Лишь не хватает веры,
Что мне достанет сил
На этом удержаться
И удержать всё то,
Что посылали шансы
Буквально ни за что.
О чём я беспокоюсь?
Всё, что хотел - обрёл.
Стоит зелёный конус,
Как будто впаян в пол.
О чём же я печалюсь,
Обозревая быт?
Каким я был вначале -
Таким уже не быть.
Живым. Живым и только.
Все иглы растерял.
Искусственною ёлкой
Я незаметно стал.
И аромат смолистый,
Зелёный и лесной,
Как отголосок чистый
Не встанет надо мной,
И не наполнит поры
И тёмные углы
Весёлым разговором,
Сдвигающим столы.
Так было. Но не долго.
Так стоит ли тужить.
Искусственная ёлка
Имеет право жить.
•
Не косвенно, а прямо,
Без допусков и фор -
И облако, и пламя
Избегли точных форм.
Но что за содержанье!
И как достичь его:
Простым ли подражаньем?
Вхожденьем в естество?
И что есть форма, если
Нет надобности в ней?
Что может быть чудесней
Свободы от идей!
В полях безбрежной выси
И огненной земли
Гореть-лететь без мысли -
О, если б мы смогли!
Но гибнем, к сожаленью,
От собственных же рук,
Ища определенья
Всему и всем вокруг.
•
Ещё есть время подождать,
Хоть и лукавы дни.
Ещё есть время подышать
Нам воздухом одним,
Хоть и зажглись вдали костры,
И дым слезит глаза,
И бьёт из тучи холостым
Громливая гроза.
Ещё никто не знает, чем
Закончится наш век.
Но жизнь остынет. А затем
На землю ляжет снег.
И вот тогда замрут часы,
Стекутся в общий миг
И нас положат на весы
Под вой, и плач, и крик.
Ну, а пока не кончен срок,
Пока - полураспад,
Ещё есть время между строк
Согреться и поспать.
•
© Сетевой журнал «Бродячий заяц», 2009 | All right reserved. | CSS | e-mail: zverola@mail.ru
