О, луг российский, он готов

цвести по-русски, до упада.

Не уберечься от цветов

на нём и горестному взгляду.

 

И не пытаюсь я беречь

к цветам стремящиеся очи.

Давно, для многоцветных встреч

дорогу знаю – покороче.

 

В конце дороги той – трава.

Среди травы с рассветной рани

слилась люпина синева

с румянцем розовой герани.

 

Цвет колокольчик голубой

бутоны держит нараспашку.

Он видеть рад перед собой

ведунью, белую ромашку.

 

О них кузнечик озорной,

перебивая песнь пичужки,

в зелёной чаще травяной

поёт стрекучие частушки.

 

Поёт кузнечик-сорванец.

И луг под синью небосклона

несёт цветущий свой венец

достойней, чем монарх корону.

 

И я, найдя кратчайший путь

с чужбины в отчую округу,

спешу на верность присягнуть

Россией венчанному лугу.