О, луг российский, он готов
цвести по-русски, до упада.
Не уберечься от цветов
на нём и горестному взгляду.
И не пытаюсь я беречь
к цветам стремящиеся очи.
Давно, для многоцветных встреч
дорогу знаю – покороче.
В конце дороги той – трава.
Среди травы с рассветной рани
слилась люпина синева
с румянцем розовой герани.
Цвет колокольчик голубой
бутоны держит нараспашку.
Он видеть рад перед собой
ведунью, белую ромашку.
О них кузнечик озорной,
перебивая песнь пичужки,
в зелёной чаще травяной
поёт стрекучие частушки.
Поёт кузнечик-сорванец.
И луг под синью небосклона
несёт цветущий свой венец
достойней, чем монарх корону.
И я, найдя кратчайший путь
с чужбины в отчую округу,
спешу на верность присягнуть
Россией венчанному лугу.