На согретом медовым солнцем цветном лугу

Растекается, словно патока, ровный гул,

Здесь не город, здесь травы дикие не стригут,

И не ветер гудит вокруг...

 

На нектарность цветов слетается рыжесть пчёл,

Каждый кубок пыльцой рассыпчатой золочён,

Не пьянея – до дна, и ждут, и жужжат – ещё,

Им туман хмельной нипочём...

 

Крепко держит высокий стебель душистость чаш,

Заставляя прозрачность крыльев над ним звучать,

А вокруг бирюза – ленива и горяча –

Отмечает полдневный час...

 

Льётся в банку янтарность лета из воска дней,

Полосатость кружит, мелькает, поёт над ней...

Капля солнца прилипла к банке, блестит на дне, –

Сладость луга горит в огне...