Обрастал стихами, а тополь кольцами,

До поры храня в сокровенной броне коры,

Образ тайный питая соком земли и солнца,

Топоры, кляня, ох уж эти мне топоры.

– Для растопки годится?

– Да, пересохло даже.

– Горький запах. От горя?

– От здешних трав.

Всё не то, пусть горит же с углём и сажей.

Сизым дымом, воздухом, пылью став.

Говорят: «Не вырубишь». Ох, жестокая

Жизнь деревьев и этих плохих стихов.

– Кто-то любит?

– Не знаю, спроси у тополя.

– Нету тополя, срублен для шашлыков.