Мне каждой ночью снятся сны –
запомнить бы при том.
Луна, подобием блесны,
заглядывает в дом.
И я, проснувшись в шуме звёзд,
пытаюсь сохранить,
что вёз ко мне чумацкий воз –
но ускользает нить.
Одни обрывки: яблонь свет
сквозь запахи весны,
тропа в овраг и чей-то след…
и кто-то – со спины.
Но пазлы в образ не сложить –
забрось хоть сотни дел,
не раскроить и вновь не сшить.
Но тот, во сне, хотел…
И дальше катится клубок
средь осеней и зим.
И мысль: а может, это Бог,
чей лик непостижим.