Вчера приснилось мне, что я поэт.

В венке лавровом, белоснежной тоге

Тащу к Пегасу с кухни табурет.

И вмиг оседлан конь мой легконогий.

 

Взмываем вверх. Берём разлёт-разбег.

Я правлю к солнцу. И гонимый ветром

Пегас крылами белыми, как снег,

Отмахивает мерно километры.

 

Я вниз гляжу. А там – всё тот же дом.

Разверзнут в небо, как вулкан потухший.

И в кратере его, большом, пустом,

На самом-самом дне маячит кухня.

 

И вдруг – о, ужас! – конь валится с ног.

А я – с него. В тот кратер или кухню.

Мелькает мысль: ну хоть бы кто помог!

И прежде чем с разлёта на пол рухнуть,

 

Я просыпаюсь.

И вздохнув свободно,

Я думаю, что сон ужасно глуп.

Иду на кухню.

Лавром благородным

Неблагодарно заправляю, суп.

карт 24