Писать стихи – нанизывать слова,

искать своё – в значительном и прочем...

Но как-то получается не очень,

когда от прозы – пухнет голова...

Луной повисла ночь. В окно взгляну -

пейзаж уныл... – ползут морщинки к носу -

завыло заоконное барбосом

и смолкло, расстилая тишину,

что простынь – для нашедшего матрас...

Подушки – примут, мысли – не отпустят,

сплетая нить из времени и грусти,

которая в сегодняшнем – о нас...

Мотать клубки, затем – вязать строку...

Ты слышишь только цокот чёрных клавиш,

в которых – та же ночь... Ты засыпаешь

у стеночки – на правильном боку.

...И всё, что было днём – уже старо.

Забудем. Забывается? Забыли...

А стрелки крутят ночь, считая мили

отмеренных по счётчику дорог...