В твоём городе лето, почти как в моём – зима.

Поджимают машины намокшие лапы шин.

Хмуря тёмные окна, в закате горят дома,

Ожидая прихода Мессии с приходом льдин.

 

А в порту, на рояле, сегодня играет Бог.

Звуки падают в воду, на ноты закат дробя.

Бог печален и пьян. И немыслимо стар и строг.

Он немного фальшивит, играя ноктюрн дождя.

 

Сладость горького кофе карябает мой язык.

Ветер плачет в снастях, как сошедший с ума шакал

Как, скажи, получилось, что жить без тебя привык?

И зачем мне закат без любви, что всю жизнь искал?

 

P.S.

Заблудился Мессия и мне не дождаться льдов.

Мы теряем частицу огня, уходя в закат.

И всё меньше друзей. Одиноких всё больше вдов,

Зажигающих свечи, который уж год подряд.

 

Солнце плавит асфальт, потому как июль пока.

Бог игрок и бунтарь? Только он никогда не лжёт,

И ему интересно, о чём прозвучит строка…

Он похлопать не может, но может – рассвет зажжёт.